Guten
Morgen!
Er sitzt immer an
derselben Stelle. Die, die regelmäßig vorübergehen, kennen ihn. Er hockt auf
einer schmuddeligen Decke. Es ist nachts immer noch empfindlich kalt. Sein
Gesicht sieht man kaum, weil er den Kopf fast immer gesenkt hält. Man sieht nur
struppige graue Haare. In drei großen Plastiktaschen befindet sich offenbar
sein ganzes Hab und Gut, und vor sich hat er einen zerknautschten Kaffeebecher
stehen. Ab und zu liegt etwas Kleingeld darin. Die meisten Passanten achten
nicht auf ihn. Macht jemand eine Bemerkung, dann ist sie in aller Regel
unfreundlich, verurteilend. „Der soll sich doch schämen.“ – „Der versäuft ja
doch alles, was er einnimmt“. Der Mann selbst sagt nie etwas, bewegt sich
nicht, sieht fast aus wie schon gestorben.
Eines frühen Morgens sitzt er nicht da, sondern er liegt. Liegt auf der Seite,
auf den kalten Steinplatten des Fußweges, regungslos, leicht zusammengekrümmt.
Es dauert lange, bis sich jemand die Zeit nimmt, stehenzubleiben, sich
herunterzubeugen und ihn an der Schulter zu fassen. „Aufstehen, Mann, Sie holen
sich ja den Tod!“ sagt er drängend. Aber der Wohnungslose reagiert nicht. Dem
Passanten kommt die Bewegungslosigkeit allzu starr vor. Er tastet unter den
vielen Kleidungsstücken nach dem Puls des Mannes und erschrickt. Zu seiner
Erleichterung sieht er auf der anderen Straßenseite zwei Männer, die neugierig
herübergucken. Eilig läuft er zu ihnen und sagt: „Können Sie mir bitte helfen?
Wenn mich nicht alles täuscht, ist der Mann da drüben tot.“ „Na, vielleicht nur
betrunken?“ sagt einer von ihnen lachend. Aber das Lachen vergeht ihm, als er
den Liegenden berührt. „Ruf bitte einen Krankenwagen“, bittet er den anderen.
Während der zu seinem Handy greift, fasst er behutsam in die Manteltasche des
Bettlers und zieht eine zerfledderte Brieftasche hervor. Tatsächlich steckt ein
Ausweis darin. Bernd Hartmann, 14. April 1972. „Noch keine fünfzig, aber er
sieht aus wie siebzig“, murmelt er. Außer dem Ausweis ist nur noch so etwas wie
ein Stückchen Karton in der Brieftasche. Er zieht es heraus. Es ist ein
Kinderfoto. Ein kleiner, bildhübscher blonder Lockenkopf, vielleicht
vierjährig, ist zu sehen. Irgendwo im Süden am Meer. Er hat nur eine Badehose
an und hält einen großen Ball unter dem Arm. Mutter oder Vater hat das Bild
wohl gemacht. Der Kleine strahlt über das ganze Gesicht. Lächelnd betrachtet
der Helfer das Foto. „Niedlich“, denkt er. Unwillkürlich dreht er das Bildchen
um und sieht, dass noch etwas darauf steht. „Unser ganzer Stolz, Bernd, an
seinem vierten Geburtstag, Teneriffa, 14. April 1976.“ – „Mein Gott“ –
fassungslos blickt er auf den verwahrlosten Mann mit seinen schmutzigen Sachen
und den ungepflegten Haaren, mit dem verwüsteten Gesicht. Sein Blick irrt
zurück zu dem Kinderbild. Kein Zweifel: Es ist ein Bild des Toten. Was liegt
wohl alles zwischen diesen beiden Gesichtern! Wieviel Leid, wieviel Schuld hat
es in diesem Leben gegeben, eigene und die anderer Menschen, bis aus dem
fröhlichen Kind dieser verzweifelte Mann geworden ist… Er steht noch immer
regungslos, als der Krankenwagen neben ihm bremst und ein Arzt herausspringt.
Dann geht er ein paar Schritte und denkt: „Gott, erbarme dich all deiner
Menschenkinder! Lass sie nicht umkommen in ihrer Not, sondern hilf ihnen, zu
einem Leben zu finden, wie du es für sie gedacht hast.“
In der Bibel lese
ich, was Jesus gesagt hat: „Was ihr einem meiner geringsten Brüder oder
Schwestern getan habt, das habt ihr mir getan.“ (Matthäus 25,40)
Einen guten Tag wünscht Ihnen Ihr Pfarrer Michael
Opitz aus Düsseldorf.
Redaktion: Landespfarrerin Petra Schulze
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